Когда я читаю это... Что я чувствую? Я не могу понять. Это стыд? За то, что раньше чувствовала и чем дорожила, мне теперь стыдно? Или меня просто грызет совесть за то, что СЕЙЧАС я не чувствую ничего, а ведь должна. Кому-то. Зачем-то. Боже, бред какой-то.
Такое странное чувство - не чувствовать ничего. Я читаю записи из своей жизни, как книгу о выдуманных персонажах, как будто этого ничего никогда не было. А если и было, то не со мной. С кем-то другим.
В последнее время от скуки в четырех стенах своей комнаты, как в тюремной камере, я все чаще роюсь в своем прошлом. Это никогда не влечет за собой ничего хорошего. Но я не могуиначе. У меня голова уже болит. То, что я гуляю, выхожу на улицу, с людьми, с друзьями.. Это меня не спасает. Мне нужно быть занятой. Просто занятой. Чем-то. Чтобы не спать ночами, работать, с мешками под глазами жаловаться на жизнь за чашкой гадкого ненавистного кофе, но все же любить эту жизнь, в которой даже гадости по своему прелестны.